***
Поэты в рамочках висят,
Их в школах учат и зубрят,
И часто, с грустью говорят:
- Таких уж нет...
Мальчишка все терпел смешки,
Когда для девочки стишки,
Писал нескладные, так то ж и не поэт.
По ней вздыхал почти весь класс,
И синий омут её глаз,
Не оставлял парнишке шанс,
А он в тетрадь,
ЕЙ про любовь писал слова,
И только школьная молва,
Слепая часто, не могла его понять.
Криво ложатся строчки, в песенные куплеты...
Были когда-то тоже, школьниками поэты.
А годы пронеслись стрелой,
Прошёл сквозь всё парнишка мой,
С войны живой пришёл домой,
И счастлив он.
Пришёл на встречу, в школьный зал,
Весь вечер там стихи читал,
Кричали: - Молодец! И это был не сон.
Пусть он, карандаши ломал,
Переживал, ночей не спал,
Своей тетрадке доверял,
Он много лет.
И стала старая тетрадь,
Сердца словами задевать,
Брать за живое, как сказал один поэт.
Криво ложатся строчки, в песенные куплеты...
Были когда-то тоже, школьниками поэты.
|
