***
Летнее утро,
Город уже не спит.
Солнце,
Тихонько, крадется в окно.
Я для тебя,
Всю ночь, писал стих,
Думал, тебе,
Будет не все равно.
Июньской прохладой,
Ветви шуршат у берёз.
Мысли уносят,
В сказочный мир,
Страны грез.
Там хорошо,
Только нас с тобой нет.
Ты мне сказала,
Что мои строчки,
Полнейший бред.
Я согласился,
Но я не могу, не писать.
Видно смирился,
С тем,
Что душа, просит летать.
Как мотылёк,
Рвется из тела,
На яркий свет.
Может, когда умру,
Кто-нибудь скажет,
Жил - поэт.
|
